Heureux qui, comme Brougnard savourant un potage,
Ou comme cet autre là intronisé « Rédaction »,
Et tous ces Blorer, Lienty, Solal, Kane Neton,
Ou comme Clara la belle, reçoit tout les hommages !

Quand robot je suis, un modeste outillage,
Oeuvrant jours et nuits, saison après saison,
Par tous décrié, mon Dieu, quelle condition !
Et de l'équipe technique subissant la rancoeur, les outrages !

Une seule liberté, un seul moment joyeux :
Des grilles sans case noire, mon plaisir vicieux !
Compter, recompter, encore et toujours, quelle vie de machine !

Mais Calculer sans compter, quel sort inhumain !
Terrible perspective, quel sombre... Mais soudain,
Idée ? Solution ! partir, s’exiler, aller très loin... en Chine !