huile sur toile, 162 x 130 cm
Il tire les rideaux. Ses prunelles brillent dans l'obscurité. Phosphorescentes. Le regard aigu. Il est debout contre le mur, près de la fenêtre qui ferme la rue. Elle passe la langue sur ses lèvres. Elle attend.
L'oeil au bord de la bouche, il l'observe. Elle sourit. Il sait qu'elle ne partira pas. La bouche au coin de l'oeil, il la croque. Incisif. Elle ne se défendra pas. L'oeil dans la bouche, il l'étudie, la façonne à l'image de ses rêves. Elle sait qu'elle n'a pas le choix. Ni oeil, ni bouche, il voudrait la mordre au visage. Son oeil en larmes de sang. Ce sang qui coulerait dans sa bouche.
Il allume sa pipe. Elle penche la tête. Il promène son doigt sur les meubles, en savoure les aspérités. Il se joue d'elle, la consume tendrement. Elle prend un air absent que ses seins trahissent, tendus vers lui comme s'ils désignaient un coupable. Il adore ce contraste en elle. L'ambiguïté fière de ses désirs tus. Il voudrait suspendre les minutes. Ne pas la toucher tout de suite. L'aimer des yeux.
Il met un disque de jazz. Au début, on n'entend que le timide craquement de la poussière dans les sillons. Enfin, le son du piano se détache et monte, en spirales, au plafond. Assis sur le fauteuil, dans cette chambre sans lumière, ils écoutent. La batterie s'éveille. La contrebasse se joint aux variations cristallines et douces d'un piano qui s'interroge. Volutes de fumée où se perdent leurs pensées. Ils sont désormais prisonniers des quatre murs d'une partition.
Voir aussi : ( Musée Picasso )