... je crus rêver : nous débouchions dans une petite combe profonde où la forêt dévorait et digérait lentement un hameau de pierres grises ; certains toits étaient effondrés et même de jeunes frênes s'élançaient de l'intérieur de plusieurs maisons éventrées, d’autres étaient encore intactes ou presque, quoique moussues et couvertes de petites joubarbes rouges. Un espèce de sentier nous prit et nous conduisit près d'un lavoir brisé où coulait l'eau d'une source captée entre deux roches, elle remplissait un petit lavoir et, au delà, elle se perdait dans le cresson, le baume de rivière et la menthe, et divaguait dans un verger mangé de ronces, d'épines noires et d'herbes plates.

Faces à la vallée perdue, les quelques maisons ouvraient l'œil mort de leur fenêtres. Un beau silence recouvrait tout ça. De temps en temps, le grand cri féroce d'un couple de circaètes qui planaient très haut dans le ciel. A côté d’un seuil, un banc de pierre où l’on voyait des coquilles de noix brisées. Sur un perron s’ouvrait une porte béante.

Je n'avais jamais vu ces maisons qui dormaient sous un édredon de ronces et de troènes au milieu des bois, sur le bon versant d'une combe mystérieuse, et même, je n'en avais jamais entendu parler. C’était la Belle au Bois dormant, j’en étais le Prince Charmant. Je m’aventurai dans une ruelle, entre deux murets éboulés, et j’entrai dans la première maison. Je n’eus pas grand-peine, car elle n’avait plus de porte. Mirette s’était mise à grogner. Les dalles de la grande salle étaient couvertes de gravats et, sur une table, des loirs dévoraient un chapelet d’oignons secs ; une chaise bancale veillait au coin de la cheminée où les cendres étaient encore tièdes sous une marmite noire.