Chœur:

Je cherche -
et ne vois rien.
Je tâte -
et ne rencontre rien.
J'interroge -
et n'ai réponse de rien.
Ou c'est la nuit, peut-être -
l'ample grasse ténèbre assise au milieu du cercle des pierres -
avec les sphinges et les goules et les autres formes de la peur?
Mais cette odeur pourtant, si proche? -
cette senteur qui me paraît tournoyer comme le font le danger et le péril avec l'étrange et délectable douceur dont oint le cœur l'approche du danger quand toute la vie antérieure à cet instant devient: l'attente enfin justifiée de ce danger, l'approche enfin de ce beau carnassier luisant aux yeux pers et à la faim sans fin -
et dans l'esprit naît, ainsi que vent majeur, l'idée bouleversante de la grâce...
Cette odeur de marais et de marée et d'amères substances liquides, ce parfum corporel si proche qu'il n'est besoin aucunement du sens du toucher tant il suffit à soi-même et suffit pour l'irruption, dans l'esprit, de figures tactiles...
Et cette forme si proche, lentement dégagée de ma cécité -
cette convulsion voisine dont voici que s'échappe un soupir...
Et un autre soupir...
Avec un bruit mouillé...
Et un bruit soufflé...
Et un de baiser...
Un d'étreinte: la peau sur la peau (ah, combien j'écoute! combien tout mon être n'est plus que son oreille, il se love, dans son oreille, comme aux volutes du coquillage un autre animal marin usurpateur et je ne suis: qu'ouïe) qui de la peau voisine se détache, avec ce claquement obscène que font entre elles les sueurs et les humeurs profusément répandues en une seule glu de déglutition -
la bouche qui de la bouche se disjoint avec ce fil de salive entre elles deux où se recueille et s'effile et s'étire une lueur -
le sexe qui du sexe se démet avec cette floraison, autour, de la plante salée du plaisir, avec cette montée, encore autour, et ce ressac et ce souffle et cet effluve, humide et profond et remuant et bourbeux, de fleuve, -
qui chuchote -
comme je chuchote et toi -
comme nous chuchotons et tout -
au bord de mort...
 
 
  Deuxième sentinelle
 
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