And I became alone, 2


138		Séraphins pygmées — aux voies égarées — Habitantes veloutées de Vevay — Belles de quelque jour perdu d'été — Abeilles d'exclusive Coterie — Paris ne pourrait ployer les plissures Au tombé d'une Émeraude en ceinture — Venise ne pourrait montrer de joue D'un orient aussi lustré qu'aussi doux — Jamais une telle Embuscade n'eut Selon la fougère ou la feuille lieu Pour ma damoiselle en damas de peu — Je préfèrerais revêtir sa grâce Que d'un Duc la distinction de sa face — Je préfèrerais vivre au demeurant Où elle est qu'être un des «Princes du Sang» — Ce m'est une royauté qui suffit Le Bourdon de se trouver ébaubi.



139		Âme, Iras-tu rouler les dés encore? À rien de plus que ce hasard Des centaines ont il est vrai perdu — Mais raflé le lot des dizaines — De l'ange la loterie hors d'haleine Patiente que tu t'y inscrives — Des diableries en Factions se démènent Pour mettre à tombola mon Âme!



140		Une altération parmi les collines — Le village en jour tyrien s'illumine — Un plus grand soleil lève à l'horizon — Une brune plus profonde au gazon — Une empreinte vermillonne de pas — Un doigt purpurin sur la pente au bas — Une mouche impertinente au carreau — Une araignée à tramer de nouveau — Un Chantecler paradant neuves roues — Une fleur qui est attendue partout — Un chant de hache aux halliers stridulant — Parfum de fougère aux voies sans passants — Ce que je ne peux dire et tout ceci — Un coup d'œil furtif que tu sais aussi — Ainsi de Nicodème le Mystère Reçoit chaque année sa réponse entière!



142		À qui sont ces petits lits, j'avais demandé Qui reposent dans les vallées? Tel a branlé du chef, quand l'autre souriait — Mais nul n'a réponse donnée — Peut-être, ai-je dit, ils ne m'ont pas entendue, De nouveau je m'en enquerrai — À qui sont ces petits lits — les lits si menus Sur la plaine en rangs si serrés? Voici la Marguerite, au lit très étriqué — Puis en avançant jusqu'ici — Tout près de la porte — pour s'éveiller 1er — Voici le petit Pissenlit. Voici l'Aster, Messire, et puis voici l'Iris — La Campanule et l'Anémone, — La Bartsie, sous la courtepointe qui rougit — Et puis la Jonquille en trombone. Entre-temps, elle allait entre tant de berceaux À porter son pied affairé — En fredonnant la plus exquise des berceuses Dont enfant s'assoupît jamais. Mais chut! Voilà-t-il pas que l'Épigée s'éveille! Du Crocus tremblent les paupières — La joue de la Rhodore vire au cramoisi, Elle se rêve forestière! Puis se détournant d'eux tous avec révérence — Voici l'heure de leur sommeil — Quand les forêts d'avril, dit—elle, rougiront Les éveilleront les Abeilles.



146		Dans une nuit telle, ou telle autre nuit, Quelqu'un serait-il en souci Si quelque personnage si petit Quittait sa chaise sans un bruit — Si tranquille — Oh si tout à fait tranquille, Que personne n'eût rien compris Hors que plus doux berçait — d'avant, d'arrière — Le personnage si petit — Dans une aube telle, ou bien telle autre aube, Quelqu'un soupirerait-il si Dormait à poings profondément fermés Le personnage si petit Que Chantecler ne puisse l'éveiller — Ou l'oiseau grisé au verger — Ou les premiers bruits du rez-de-chaussée — Ou quelque première corvée? Un petit personnage dodu fut Pour chaque petit tumulus — Pas traînards de l'école revenus Fil, bobine, aiguille affairée — Compagnons de jeu, congés, et fruits secs — Et visions vastes et menues — Qu'étrange des pieds à faix si précieux N'aient atteint qu'un si mince but!



147		Grâces à Dieu, il partit à soldat, Avec son mousquet sur son cœur — Béni soit Dieu, qu'il charge les plus braves De tous que Mars tient à honneur! Plaise à Dieu, que je puisse de le voir Avec de blanches épaulettes — Je ne craindrais pas l'adversaire alors — Ni du combat serais inquiète!



148		Toute sous l'invasion fourbe des mousses, Toute parsemée par l'ivraie, La petite cage de «Currer Bell» Dans la paix d'«Haworth» est placée. Cueillie au fil de multiples errances — Pourra dire Gethsémani Au travers de quels transports de l'angoisse Chez l'Asphodèle elle atteignit! Viennent doucement les sons de l'Éden Choir en son ouïe sidérée — Oh quelle après-midi fut pour le Ciel, Quand «Brontë» y fit son entrée!



149		Elle alla sans bruit comme une Rosée Quitte la fleur Accoutumée. Au rebours de la Rosée, ne revint Pas selon l'heure Accoutumée! Elle tomba sans heurt comme une étoile Quitte de mon été le Soir — Moins habile que l'astre Le Verrier C'est plus éprouvant de le croire!



150		Elle mourut — ainsi elle mourut. Et quand son haleine cessa Se chargeant de sa simple garde-robe Vers le soleil s'achemina. Sa petite figure au seuil des portes Les Anges avaient dû épier, Puisque jamais je ne pus la trouver De ce côté où la mort est.



153		La poudre est l'unique Secret — La mort, Celui-là seul Dont tu ne peux rien découvrir Où «vécut son Aïeul». Nul qui sût sa «ville natale» — Jamais ne fut Gamin — N'a pas plus eu d' «Histoire ancienne» Qu'aux jeux, un seul copain — Industrieux! Et laconique! Ponctuel! Et rassis! Ancré plus que n'est une Flotte! Comme un Brigand hardi! Bâtit, aussi, comme un Oiseau! Christ le contrebandier — Pinson à Pinson qu'ils Reposent Vient au Nid dérober!



154		Hormis pour le Ciel, elle est un néant. Hormis des Anges — esseulée. Hormis pour certain Bourdon au long cours Une fleur superflue soufflée. Hormis pour les vents — une provinciale. Hormis à la vue des Phalènes Inaperçue comme un peu de rosée Qui se repose sur la Plaine. Ménagère la plus menue dans l'herbe, Mais si vous l'ôtez du Gazon, Quelqu'un se trouve privé du visage Qui fit d'Exister — la Maison!



155		Le Murmure d'une Abeille Sortilège — en moi éveille — Si quelqu'un s'enquiert pourquoi — Mourir m'aurait moins d'effroi — Que le dire — La Rougeur au haut du Mont Me vole mes intentions — Si d'aucun cherche à railler Gare — car Dieu y veillait — Tout est dit. Le Jour quand surgit l'Aurore S'additionne à mon Transport — Si quelqu'un veut savoir ça — Peintre — ainsi qui m'esquissas — Tu le dises!



157		Des musiciens joutent de toutes parts — Tout le jour — dans l'air populeux épars J'entends l'argentin des querelles — Et — debout — bien avant qu'il fasse aurore — Sur la ville détone un tel transport Que je le crois la «Vie Nouvelle»! Ce n'est pas d'Oiseau — ça n'a pas de nid — Ni «Orchestre» — habit cuivre et cramoisi — Non plus le Tambourin — que l'Homme — Ce n'est point l'Hymne que la chaire entonne — «Astres du matin» conduit par Soprane Au Temps de l'Après-midi prime! D'aucuns — disent que — c'est le jeu des «Sphères»! D'aucuns que c'est la Majorité claire Des Dames — et Messieurs — enfuis! D'aucuns — le pensent l'office du lieu Où — corps finals — célestes — plaise à Dieu — Nous verrons la preuve Établie!



159		Un rien de pain — une miette — une panne — Un rien de confiance — une dame-jeanne — Peuvent conserver en vie l'âme — Dodue, que non pas! mais tiède — alerte — Respirant — comme le vieux Bonaparte La nuit d'avant le Diadème! Un modeste sort — Une gloire grêle — Une Campagne éclair de dard et miel Est plus qu'il n'en faut! Est assez! L'affaire du Marin c'est le rivage! Du Soldat — boulets! Qui veut davantage Doit la vie prochaine chercher!



160		Juste perdue, lorsque je fus sauvée! Juste sentis le monde défiler! Juste à me ceindre pour l'assaut d'Éternité, Quand l'haleine vint se réinsuffler, Au même temps que de l'autre côté J'entendais la marée reculer dépitée! Dès lors, pour être Une de retour, je me sais À dire de la ligne en secrets curieux! Quelque Marin, esquivant les bords étrangers — Quelque Rapporteur pâle, des vantaux affreux Avant qu'ils soient Scellés! La fois prochaine, d'y rester! La fois prochaine, y voir les choses D'Ouïe qui ne sont écoutées, Que l'Œil n'a pas considérées — La fois prochaine, d'y flâner, Comme furtifs les Âges vont — Les Siècles lents à piétiner Et les Cycles sur leurs rayons!



161		Une rémige de l'Engoulevent Perpétuellement — chantant! Dont la cimaise — est le Soleil levant — Dont sont l'Opéra — les Printemps! Dont les Âges nouent le Nid d'Émeraude D'un fil moelleux — et susurré — Dont l'Œuf de Béryl l'Écolier maraude En haut — aux secrets des «Récrés»!



162		Mon Fleuve se presse vers toi — Ton accueil voudra-t-il de moi? Mer Bleue, mon Fleuve attend réponse — Ô Mer — fais preuve de clémence — Je t'apporterai des Rus De coins ocellés issus — Dis-le — Mer — Emporte-Moi!



163		Quoique ma destinée soit de Futaine — Quand elle l'a de fin damas — Quoiqu'elle porte un tablier d'argent — Moi, rien aussi divin que ça — Pourtant, mon petit être de Gitane De beaucoup je préfèrerais, Pourtant, ma petite gorge bronzée, À ce que produit son Rosier, Car, de leurs doigts ponctuels, quand les Givres Viennent se poser sur son front, Vous comme moi, et le Dr. Holland, Dans l'Éternité fleurissons! Roses d'une contrée inébranlable Dans un inébranlable été, Où n'use de son fusain nul Automne — Et nulle Faucheuse n'a pied!



165		D'être Blessé le Cerf — plus haut bondit — J'entendis le Chasseur qu'il dit — Ce n'est rien que l'extase de la mort — Puis la paix revient au Taillis! À Rocher Frappé de l'eau en jaillit! Le Fer martelé point ne plie! Une Joue est toujours plus cramoisie Juste où l'Hectique la mordit! La Gaîté est jaseran pour l'Angoisse — Avec quoi Prudente elle s'Arme De crainte qu'à y déceler du sang «Vous êtes blessé» l'on s'exclame!



166		J'ai l'après-midi rencontré un Roi! Bien que ne le ceignît nulle Couronne, Un couvre-chef de Palmes rien de plus, Et qu'il allât nu-pied, ce qui étonne! Mais sûre je suis qu'il portait Hermine Sous le bleu élimé de son Habit — Et sûre je suis, que s'ornait la poche Du même Habit, de son blason aussi! Or c'était par trop princier pour un Comte — Un train si superbe le Marquis n'ose! C'était peut-être bien un Tsar de poche — Un Pape, ou quelque autre semblable chose ! S'il faut te le dire, d'un Destrier Mon Monarque hâlé tenait les rênes — Estimable Monture sans conteste, Mais rétive qu'au galop on l'amène! Et quel équipage! Autant que je vive Osé-je présumer que soit Selon tel véhicule un tel transpot Autre celui qui m'enleva! Deux autres Princes gueux voilà-t-il pas De son état royal à jouir! Sans doute la première excursion Que ces têtes couronnées firent! Je questionne si le Coche Royal Environné de ses Coursiers, A la signification, aux sommets, De cet État de Va-nu-pieds!



165		Apprendre les Transports par la Douleur — Comme l'Aveugle la clarté! Mourir de soif — alors que l'on soupçonne La course des Rus dans les prés! Sur un rivage étranger — arrêter — En mal — en mal de leur pays — Les pas dont ils sont hantés, tout le temps — Et l'air natal bleu — tant chéri! Telle est la plus insigne des Angoisses! Tel — le souverain désarroi! Ils constituent les patients «Lauréats» Dont les voix — formées — ici-bas — Sans cesse s'élèvent par Chorals pieux — Inaudibles, en vérité, Pour nous — étudiants aux sens émoussés Du Ménestrel Mystérieux!



167		Si pour le sot, ça a nom «fleurs» — L'avisé, doit-il dire? Si les Savants les «Classifient» Ce n'est pas mieux ni pire! Les lecteurs des «Révélations» N'ont pas à critiquer Qui a lu la même Édition — D'un Oeil couvert de taie! Debout avec le Vieux Moïse — «Canaan» dénié — Scutons-nous tous l'altier pays Sis de l'autre côté — Pour sûr, il nous faut superflues Dire nombre des Sciences, Qu'aucun Ange érudit n'apprend Dans les cieux de sapience! Accordez qu'humbles nous restions Dans ces gaies Belles-lettres, Astres, aux Galaxies profondes — Près la grandiose «Dextre» !



170		Aux visages journaliers les portraits Sont comme est un Soir d'Occident, À un bel éclat de soleil pédant — Vêtu du satin d'un Gilet!


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