huile sur toile, 99,7 x 76,5 cm
Dans un port du nord, au fond d'un café, un marin pleure à l'intérieur, les traits déformés par un faux sourire. Un homme au crâne rasé qui rêve d'enfouir sa peine entre les seins d'une fille facile. Il se fait tard. L'endroit est désert. Alors, il boit. Seul. Verre après verre, les perspectives se métamorphosent. La table se retourne, la Lune entre dans le café avec les maisons voisines et les arbres empotés.
Même ivre mort, il n'arrive pas à oublier qu'il a mal, anéanti par un chagrin d'amour propre. Il est plus bas que terre. Humilié à en crever. Parti guerroyer sur les flots, il a retrouvé sa fiancée, enceinte d'un autre. Un vulgaire déserteur ou un quelconque reformé, peu importe. Un type sans vergogne, resté à l'abri des bombes dans le seul but de lui dérober celle qui était supposée l'attendre. A tout prendre, désormais, il préfère encore se battre. En permission, il ne sait que vomir son amertume.
Ce soir, il a mis son beau costume de dandy pour aller s'ennuyer au théâtre. Il s'est endormi au milieu du premier acte. Il a traîné son dégoût dans les rues et ses pas l'ont mené devant la porte du bar. Comme d'habitude. Il boit trop. Il se le répète à chaque gorgée et se ressert à nouveau avant de s'écrouler sous la table. Son petit chien l'aidera en chemin. Il le guidera, l'air de ne pas y toucher. Il collera son museau froid sur les jambes incertaines de son maître qui lui écrasera les pattes. Ils forment un sacré duo, lui et son cabot.
Debout, tout va tanguer autour de lui. Mais il aime ce mal de mer qui lui occupe le corps plutôt que l'esprit. C'est reposant. Il jette un billet sur la table et se lève. Le pistolet cogne contre sa poitrine. Il pèse lourd dans sa poche. Il le sent à chaque battement de son coeur blessé. Courage. Un pied devant l'autre jusqu'à son lit. Un pied puis l'autre dans la nuit. Et demain, avec un peu de chance, les pieds devant, ce sera fini.
