En vers et contre le Bûcheron

(En ces temps reculés survint sur frh un monstre hideux venu du froid. Il agressa sauvagement les paisibles populations frhiennes, jetant sur le forum un vent de panique. Parfois, il usait de son pouvoir de polymorphie et prenait l'apparence d'un contributeur pour semer le trouble et la zizanie, mais souvent, son dialecte mal dégrossi trahissait sa véritable identité. Alors la résistance s'organisa autour du terrible Caligula...)

Allez voir les photos de Laeticia Casta, de Cindy Crawford et de pleins d'autres mannequins nues à :
(URL d'un site à la con)
Bonne amusement

J'adore cet humour et cet usage adroit
Des genres masculins ou féminins. Au choix.
Pour Cédric, semble-t-il, les mannequins sont nues
Et l'amusement bonne. Ah, si tu continues
Cette confusion, je croirai aller voir
Des femelles à poil, mais pour mon désespoir,
Sur ta site Internet je verrai un gros bite
Et ton Cyndy Crawford en mâle hermaphrodite.

Roger Boulard a écrit :

Heille le fif, veux-tu des photos de cul de tapettes et de fifs, au lieu des les effacer je peux te les mailer. Il s'en glisse toujours parmi les belles images de superbe cul d'ailleurs celui d'Estelle la cochonne est pas si pire, ça doit être une bonne botte ! Je respecte ça les fifs c'est pour ça que je te l'offre, mais viens jamais les chercher en personne svp.

Tu respectes les fifs, dis-tu, mais les tapettes
N'ont pas le grand honneur de plaire à tes mirettes.
C'est ton droit de voyeur. N'aie souci d'envoyer
Tes images de cul tu es assez grossier
En écrivant ces mails qui manquent de comique.
Mais que ne restes-tu dans ton outre-Atlantique ?

Roger Boulard a écrit :

Touché en plein dans le trou du cul,
ce pauvre Caius le romain a pris
une calice de débarque en bas du train
Il se plaint de son arrière-train
Ses hémorroïdes le font souffrir
Plutôt que de mourir, le forum se régénère
et lui frotte l'engin qui du Q dégouline.
Il a suffit d'une remarquable collection de conneries
de son cru, pour que son Q qui pu, il se le fasse botté.
Dommage il nous manquera. lui ne se prend pas
pour un autre, mais un autre l'a pris pour lui.

Ce forum réservé au rire et à l'humour
Coulait des jours joyeux où brillaient tour à tour
Dan, Pym, Stratocaster, Séréni, Marie-Claude,
Les deux Fred, Yves Rogne, Alfred qui échafaude
Ses contrepets obscurs… Bref, tout plein de Gaulois
Pas sérieux du tout, lorsque deux québécois
Roro et Kapitaine, en ploucs d'outre-Atlantique,
Voulurent importer leur étrange comique
De bûcherons urbains. (Comment mieux définir
Cet étrange contraste ? Ils parlent un sabir
De vieux anglofrançois chargé de mots antiques
Et accèdent au top des trucs électroniques !)
Mais comment voulez-vous que l'on rie avec eux ?
Ils postent des e-mails mais dans un patois vieux.

(Evidemment, K@pit@ine ne fut que moyennement heureux d'être mis dans le même sac que Roro. Mais ce n'était qu'un dommage collatéral de cette guerre sans pitié et tout rentra très rapidement dans l'ordre, comme le prouve ce qui suit.)

Santé K@pit@ine !

Élevons notre verre empli jusqu'à ras bord
D'un rouge capiteux qui donne de la mort
L'ivresse lancinante. O Bacchus ! Va ! Délivre
A tes dégustateurs l'oubli d'un savoir-vivre
Beaucoup trop contraignant pour se bien amuser,
Ici et maintenant, en toute liberté.
Qu'il me soit donc permis de moquer, pour rire,
Quiconque se présente, en n'entraînant son ire,
Et que cette "victime", à son tour, sans humeur,
Défende, dans l'humour, sa fierté, son honneur.
Je suis, certes, doté d'un sale caractère
Où s'anime un humour emporté de colère,
Mais malgré cet esprit fou, cruel et retors
Je sais jusqu'où aller et accepter vos torts. :o)

Chalut ti,
Après cette overdose de québécois, je vous propose de vous détendre avec un autre dialecte local que, personnellement, je trouve savoureux.
Avertissement : les propos qui vont suivre contiennent des mots susceptibles de choquer les correcteurs orthographiques les plus endurcis. Pour leur sécurité, il est recommandé de les désactiver avant d'aller plus loin !

Depuis qu'el' ch'tiot roro l'a débarqué su ch'forum, rin n'va pu. J'y tir' min capiau, l'avot bin réuchi sin coup, l'aut' brinleux, y doit êt' contint de l'merde qu'ya foutu. A forche ed' balinquer an' flopée d'messach' ed'injures à sin nom et à çui d'pauv' gars qui n'y étiot pour rin, tous les gins d'ech'forum chont complèt'min perdus. Y n'vérifiotent pas ché intêt' et maint'nin as' gueulent ed'sus com' ch'marchindes ed' pichons su' ch'vieux port. Y'in avot mêm' chertains qu'étotent tel'min dégoûtés qu'y veulent s'in aller plutôt qu'ed che marrer com' y l'fasiotent avint. Ché portin fachil' à comprinde qu'ch'étot just'min sin but à ch'pitoyabe fouteux d'brin. Faites com' mi, rechtez ichi sin z'écouter les minabes ch'trolls à roro. Y l'a beau chinger d'nom, j'la r'conno tous l'timps à caus' d'sin accint et du nomb' ed' fois qu'y parlot ed'merd' !

Bravo à ceux qui sont arrivés au bout et amitiés aux gars du ch'nord.

Caligula a écrit :

Bénito a écrit :

> et Caligula lui a répondu grossièrement comme à son habitude.

Ce Caligula là vient du Canada et a pour nom Roger Boulard !

Je suis confus ! Comment n'ai-je pas senti la différence ?
 

Caligula, le vrai, plus que souvent sauvage Et cruel parfois, ne se départit pas Au pire des états où l'ait porté sa rage Du plus pur des styles, et ma foi, c'est sympa. Ainsi donc, c'est cela. Boulard était son nom. Usurpant tour à tour plusieurs identités, Il en vint un beau jour, c'est signe qu'il est con, Au lèse majesté. Qu'il soit décapité ! Du Canada lointain, nous ne connaissions, Que des gars au français ici fort oublié, Mais dont l'accent chantant était une potion, A la feuille d'érable faute de peuplier, Mais dont l'accent chanté était une portion, D'un pays fabuleux où la forêt d'automne Aux coloris divers devient vite passion Qui me ferait pour peu oublier les Bretonnes. Je me gausse bien sûr, car je sais que là-bas Pour beaucoup, comme ici, le rire se pratique. Pourtant toi K@pit@ine, eut le moral très bas. Comment va donc ce doigt, en outre-Atlantique ? Ici, loin du combat, nous oublions souvent Que vous en première ligne, face à l'anglo-saxon Devez par tout les temps, dans la neige, dans le vent Lutter, vous faire entendre à grand coup de Klaxon. Assoupis, engourdis, nous avons bien besoin Des cousins d'Amérique pour nous réveiller. Aussi, n'ayez pas peur en guise de bon soin, De nous offrir, en choeur, un blizzard à geler. Votre Roger pourtant, jette un froid, il est vrai, Mais c'en est un mortel. Pour tout dire, il est laid. Ce cuistre à un butor ressemble trait pour trait. En un mot comme en cent, ce Boulard est boulet.

Votre con patriote, faute de con science Malgré nos con cessions et notre con passion Joue les con qui s't'adore, étale des con pétances Dont on se con trefou et ce sans con trition. Profitant d'être loin (téméraires sont ceux là qui n'ont  rien à craindre), ce courageux pionnier d'un monde d'impunité, infime cancrelat vissé à son clavier, se sent magnifié. Il n'a donc point compris, qu'en ce monde un peu fou, Les seuls qui méritent qu'on leur offre des fleurs Sont ceux qui patiemment, construisent, mettent bout à bout, Les éléments fragiles d'un avenir meilleur. Élève toi Boulard, surpasse ce que tu es ! Ne te contente pas d'être parmi les cons, Celui qu'on croit subtil quand il n'est que rusé. Un jour viendra peut-être où du haut d'un balcon, Tu verras ton passé laissé loin en arrière, Où tes actes passés te paraîtrons bien vains. Ce jour là, pour la première fois, fort et fier, Tête haute, tu te verras surgis, au sommet du ravin. Et ce jour là, sans doute, une toute charmante A ce Roger nouveau trouvera bien du charme. Elle se révélera une parfaite amante, Et tu succomberas au délice de ses armes. Bientôt tout changera : ta tribu grandira Des petits Québécois, ta vie envahirons. Près de la cheminée, tu les réuniras : "Je vais vous raconter quand Papa était con"             Bénito

Allez maintenant je vais vous raconter les Noces de Tiroro sur une musique évidemment géniale de Wolfgang Amadeus Mozart. Vous ne pourrez en entendre la merveilleuse harmonie, puisque comme chacun le sait les fichiers *.wav ne sont pas autorisés sur ce NG. Toutefois je vous donne les paroles. (C'est déjà ça. Et comme n'a pas dit Marie-Claude : Nul n'est ténu à l'impôt cible.)
 

Les Noces de Tiroro. Il était bûcheron sur la froide banquise Le Roro, le Balourd, qui nous faisait sa crise. Il était bien trop seul et s'emmerdait très fort Lorsque Nicole vint lui montrer son confort. Tabarnak ! Le Balourd devint rouge pivoine Et s'acharnant, le fou vida son patrimoine De blagues éculées à l'accent québécois Qui font rire les gueux et désolent les rois. Quarante neuf printemps assombrissent le charme De ce vieux bûcheron qui jamais ne désarme, A notre désespoir, de faire ses choux gras En postant pour nous tous ses galimatias.

Mais Nicole se prit à l'aimer, malgré elle, Ce qui montre le goût de cette demoiselle. Qu'il soit vieux et bourru et qu'il sente du bec ? Qu'importe ! Son Roro est mâle du Québec. Ainsi de posts en posts tout leur amour s'exprime. Il la poursuit partout, sa réponse est sa prime, A la réponse il poste et au post il répond Jusqu'à ce que le fil devienne long et con. Et nos deux tourtereaux invitent à leurs noces Tous les Efférachiens qui tous pourtant s'en brossent. Tous, sauf Caligula, le césar de péplum, Qui les laisse s'aimer loin très loin du forum.   Caligula   "Oderint dum metuant."

(Un jour, désabusé et peu fier de ma dernière contribution, je confiais à Marie-Claude :)

Yann Gaudy :
Humm... C'est à ch... (oups, j'ai failli dire une bêtise car dès qu'on parle de m...., ça attire Roro, la moucham').
C'est affligeant. Non, tu vois, je n'arrive pas à remonter le niveau. Le climat ambiant n'est pas propice, il ne m'inspire pas. Et puis même si j'y arrivais, ça serait noyé, dilué dans la médiocrité. Y'a des jours...

(*) : Référence à un précédent message de Marie-Claude :

Trouvé dans Macadam Journal :
Au cours de sa vie, l'individu consacre l'équivalent de trois ans et demi à manger, fait l'amour 2580 fois, et développe 1.82 mètre de poils de nez selon des statistiques compilées par la BBC pour une émission sur le genre humain. Les téléspectateurs apprendront aussi qu'ils passent en moyenne deux semaines à s'embrasser et six mois aux toilettes. Les chercheurs de l'enquête révèlent aussi qu'un enfant a déjà produit 145 litres de salive à 12 ans et rampé sur 150km à 2 ans. (AFP)

Écoeurer, ça non, je ne l'avais pas prévu... Désolé !
Je me conformerai à la réglementation du CSA en affichant les sigles :
O : Texte tout public.
/\ : Ce texte comporte des mots susceptibles de choquer la sensibilité des plus jeunes.
X : Texte violent ou à caractère pornographique.

Illogique ? Les autres, je ne sais pas, mais moi je peux l'être (pas de manière systématique car ça deviendrait un comportement logique !).

PS : Si j'étais "lumière", crois-tu sincèrement que je perdrais mon temps sur ce forum ?

> Je peux même espérer avoir amusé Roger vu qu'il ne m'a pas flammé...

> (long et parsemé d'embûches est le chemin...)

Et ben l'ami, me demander à moi si je connais le bois ? T'es vraiment le plus fadaraud des pelauds ! T'étais encore acafouné dans ta bourrasse à brediller et à cuiner dans les gounelles petassées de ta mère que je gambadais déjà dans la forêt, tout masiblé par les éronces, à foussiner dans les jarjasses pour débusquer les grelets, les poutarauds et les giraudelles ou à chapuser en écoutant frelasser les feuilles quand le vent bufe. Ah, ces crises de rire lorsqu'il fallait courir dans la sagne après les vaches ébravigées parce qu'on avait oublié de fermer la clidière. T'es si tellement brelaud que tu dois préférer gansouiller, après une bonne éramissée, dans un gouillassou au point d'être tout trouillé.

PS : Pour le lexique creusois, j'y posterai peut-être si vous m'y demandez gentiment...

Écoute, si tu veux continuer à sacrer sur les pitounnes, je suis partant. Je ne te veux surtout pas de mal moi non plus, mais bon, je suis pris depuis peu d'ailleurs. Tu es juste le 4 ième fif à revendiquer le titre. Crime poff. (Petit pet de soeur mais en fait, très gentil juron, un tout petit criss atténué)

Faut pas se lâcher, aussitôt Nicole revenu d'Angleterre on t'invite à la partouze, on fera cela à Terre-Neuve ou à St Pierre Miquelon. Allez je te dit au revoir et à bientôt Yann.  Salue les enfants de ma part.

> Pour le lexique creusois, j'y posterai peut-être si vous m'y demandez gentiment...

NTK : Notre cour du sacre de la pitounne se passe bien de blague souvent idiote.

(En ce temps là fut créé l'I.R.B. : Ignorons Roger Boulard. Mais Caligula avait bien d'autres définitions à nous proposer...)

IRB : Ignare, Roublard, Boulard.
IRB : In Ridentes Bacchatur. (Il se déchaîne contre ceux qui rient)
IRB : Imbécile Rarement Bâillonné.
IRB : Internautes Récréativement Buggués.
IRB : Impolitesse, Rudesse, Bassesse.
IRB : Idoles Rapidement Brûlées.
IRB : Impitoyables Rires Brutaux.
IRB : Irrésistibles Raisons de se Barrer.
IRB : Invasion, Résistance, Batailles.
IRB : Ignorance, Répugnance, Balance.
IRB : Ici Ressuscitera Byzance.

Un nouveau disait ainsi : Rien compris à Boulard.

Voici donc une petite historiette pour éclairer ta lanterne.

Il était une fois, un beau pays nommé frh. Il était occupé par un petit peuple gai et joueur qui aimait se raconter de belles histoires, des légendes effrayantes ou des blagues. Lutins, nains, fées, gnomes, sirènes et mêmes sorciers vivaient plus ou moins en harmonie où les rares disputes ne généraient rien de plus méchant que des batailles de feuilles.
Mais voilà, ce tableau idylique ne devait pas durer. Les belles histoires ont toujours un passage où un malheur arrive ! Un jour, un pas lourd, très lourd, très très lourd se fit entendre et fit trembler la forêt où aimait à se réunir le petit peuple : un géant armé d'une hache était arrivé.
Sur sa salopette, on pouvait lire le nom Roro. C'est sa maman qui l'avait brodé dessus car Roro était si peu soigneux qu'il aurait pu la perdre. Avec le nom dessus, il y avait une chance pour qu'on puisse la lui rapporter. Le petit peuple appris donc que l'envahisseur s'appelait Roro. Il n'était pas si méchant que ça le grand Roro mais il était bête, maladroit et assez
mal élevé. Avec ses grands pieds, il ne se rendait pas compte qu'il écrasait d'abord les jardins du petit peuple puis le petit peuple lui-même. Comme il ne savait pas chanter, chaque fois qu'il ouvrait sa grande bouche, ça sonnait faux et rendait les gens plutôt nerveux. En plus, comme il parlait très fort et qu'il était bavard comme tous les géants, le petit peuple finit par ne plus pouvoir en placer une et, après les premières récriminations, les plus sages partirent voir ailleurs s'il ne faisait pas plus calme, tandis que quelques nains essayèrent, mais en vain, de faire taire la brute.
Celle-ci fut néanmoins séduite par une frêle sirène qui l'amadoua un peu par son chant et le géant essaya de modérer un peu son langage de bûcheron. La petite Nicole avait réussi à sauver une partie du beau pays de frh mais que la tâche était lourde pour une si frêle créature ! Le géant toujours aussi remuant était toujours là.
Alors, n'écoutant que leur courage, quelques lutins, mages et fées organisèrent une résistance en plaçant par ci par là quelques belles histoires lorsque le géant dormait. Puis, d'autres inventèrent des boules "Filtre" pour ne plus entendre la grosse voix. D'autres enfin se réunirent et nommèrent leur groupe IRB : Interdiction au Roro de nous les Brouter.

Tous les contes doivent finir par une fin heureuse mais notre histoire n'est pas finie. Les lutins, les fées, les elfes et tout le petit peuple reviennent régulièrement jeter un coup d'oeil dans leur belle forêt. Le géant va-t-il partir ou bien s'adaptera-t-il à vie des gens du beau pays avant que celui-ci ne meure entièrement dévasté ? Suite au prochain numéro

A la Titania du Forum.     (suggestion d'accompagnement musical : Mendelssohn)

Le magnifique songe d'une nuit d'été,
Qu'élégamment ici tu viens de nous conter,
A transporté mon âme au pays enchanté
Des forêts d'autrefois alors souvent hantées
Par d'espiègles lutins, de gros trolls capricieux,
De joyeux farfadets et des elfes gracieux.
Quel bonheur de laisser son esprit s'envoler,
S'évader chez les fées et puis batifoler.
Tu as su recréer l'atmosphère onirique
De la cour d'Obéron peuplée d'êtres magiques.
Au plus fort du récit, un incident tragique
Perturbe l'harmonie du peuple féerique.
Quand le géant survient et sème la panique,
En ne respectant rien, c'est vraiment dramatique !
Espérons que finisse cette roro-mania,
Et puis-je en attendant t'appeler Titania ?